Siclo de poesía, Librería Proyecciones 24 de Agosto

En esta tercera jornada cultural en Librería Proyecciones contarán con la participación de :

Poesía: Francisco Barrera, Daniel Cabrera, Isaac Cornejo, Jorge García, Karla Rodríguez.
Música : Jorge Aguilera.
Audiovisual: Alberto Barraza.

Algo ocultan (en proceso)

Olvidadas yacen las voces verdaderas

el recuerdo parece fermentar el viento

que trae olor a memorias de antaño,

viejas estaciones y épocas doradas,

mientras las mentes vagan perdidas

y los cadáveres acechan los ojos.

El silencio inmortal aguarda las ideas

dejando en soledad errante los pasajes

de mis augurios y pobres anhelos,

en  calles desoladas por el deseo,

los llantos de cuerpos lacerados,

juegan,

con el canto del viento al acariciar

copas de árboles invernales.

Y en sus ramas anoréxicas

se posan las esperanzas del recuerdo,

los sueños,

sin que nadie ni nada las llore

cabecean en la horca

Amanecer

Seré tu herida más profunda

y el recuerdo más violento

miasis de carne, de tu piel, el pecado

como río, venenoso fluir de tus venas

la piel cae, cáscara podrida

He considerado esa arma en tu sien

lloriqueo vergonzoso y patético

esa mirada no oculta el miedo

ni tu carne desesperada

Seré remordimiento y la noche víctima

ha tardado días, incluso años

para llegar a lo que esta por venir

La noche por fin transcurre

sufrirás a causa del odio que ahoga

y tomarás los pensamientos ocultos

esta noche es la última

El amanecer es para ti

encontrando lugar, refugio de algo más

los ojos ya no son negros

ni signos de ansiedad

El estímulo perverso toca la puerta

en somnolienta interioridad

respira el aire sin oxígeno

cuida el frío sin lágrimas en mejillas

Disfruta esta última salida del sol.

Loba - Mauro González

Eres muerte rabiosa  / ensañada / maligna si no te quieren  / existes  / ardes /
Como el corte vértice machacado de una teta abierta / vernácula lúgubre de las peores tentaciones / marcas mis letras con la palabra muerte /  Redonda /
Te vuelves convexa / te bebo adolorido / me entrego aun no nacido / aúllo en el vació más lejano / tolvanera / te siento que llegas como acorralándome / tísico / frente a la maraña toxica de tus genitales / me pierdo copulándote / tristeza de vivir / alegría de morir / no hago más que seguir adorándote / dama labiosa / venenosa / vorágine de navajas infectadas con tuétano / te hundes en mi / flemosa  / gastándote las entrañas / escupiendo fetos / meneando los tentáculos de la muerte / lobezno sumiso / soy la presa / un alimento más para tu muerte.

Siclo de poesía, Librería Proyecciones 17 de Agosto

Y el siclo de poesía en la Librería Proyecciones continua. 

En esta tercera ronda, el Viernes 17 de Agosto se presentan:

Fabián Burgos

Gonzalo Geraldo

Pablo Lacroix

Genoveva Lara

Natalia Morales

Música: Carlos Mateno

Pablo Lacroix en la Blondie, Viernes 17

El escritor y artista performance Pablo Lacroix, se presentara en la noche de Viernes 17 en Blondie.
Motivo del evento VAMPIREFREAKS "MASCARADA SINIESTRA"
Estará disponible la venta de su poemario Der Golem.

MÁS INFORMACIÓN DEL EVENTO (click en la imagen)

Lectura Chancho Seis 8/08/2012

Algunas imágenes capturadas en el evento poético en el Bar Chancho Seis.

Aural Holograms - The Day Of Opening The Tomb

 Algo para el ambiente

Con colores propios. Podcast N° 2 de Arturo Ruiz (Revista Absenta)

Click aquí o en la imagen 

Un podcast se entiende como un archivo multimedia de distribución masiva y facilidad de descarga.  Es un archivo digital (por lo general un mp3) cuya variabilidad temática es infinita. En esta ocasión nuestro columnista Arturo Ruiz, escritor chileno radicado en Estados Unidos, autor de la Novela Los pájaros negros(RIL, 20120), participa en Revista Absenta con una serie de podcast cómicos y político-sociales denominado “Con colores propios”.

"¿Qué Piensa la Derecha? O más bien ¿qué cree? En este capítulo analizamos el fenómeno del momio, haciendo especial hincapié en el más incomprensible de todos los momios: el momio pobre. Para variar nos reímos con impresionante mejoras técnicas... bueno al menos yo me impresiono".

Fuente: Revista Absenta

Para más podcast de Arturo Ruiz, visitar Concolorespropios o el blog Arturo Ruiz.

Memorias del cadáver

“Ya no sería más que sustancia química transformándose en mineral, que no ha aprovechado el privilegio de la vida cortísima de la materia” – José Donoso 

Memorias del cadáver

Bajo esta tierra

tumba seca descompuesta

llegas en recuerdos

a esta  criatura marchita

en sueños post-mortem

haciendo girar

el corazón negro.

Tumefacto

de gusanos, alimento

cansado

memorias se vuelven voces

recorren este cráneo

fisurado.

Deseo agonizante

un cadáver sin familia.

Has penetrado

conciencia muerta

y sucia

levantado en sueño

podrido

La puerta

del malestar sombrío

se complica.

Angustia

des-ánima.

No debo estar aquí

la belleza de la vida

es confusa

agota el tiempo

desmotiva

pierde

enreda

y no muestra

salida.

Ley contra el Cristianismo

Dada en el día de la salvación, en el día primero del año uno (-el 30 de septiembre de 1888 de la falsa cronología)

Guerra a muerte contra el vicio: El vicio es el cristianismo

ARTÍCULO PRIMERO: 

Viciosa es toda especie de contranaturaleza. La especie más viciosa de hombre es el sacerdote: el enseña la contra-naturaleza. Contra el sacerdote no se tienen razones se tiene presidio.

ARTÍCULO SEGUNDO: 

Toda participación en un servicio divino es un atentado contra la moralidad pública. Se será mAs duro contra los protestantes que contra los católicos, mAs duro contra los protestantes liberales que contra los protestantes ortodoxos. Lo que hay de criminal en el ser-cristiano crece en la medida en que uno se aproxima a la ciencia. El criminal de los criminales es, por consiguiente, el filosofo.

Siclo de poesía, Librería Proyecciones

Oficio de Bufón - Xirok (Ajiaco Ediciones)

Título: Oficio de Bufón
Autor: Xirok (Javier Abarca)

52 páginas, Ajiaco Ediciones

Santiago de Chile, 2012

Valor: $3.000

Información de venta:

Ajiaco Ediciones

Colectivo Mal de Ojo

Esquizofrenia

Blancas paredes limitan los pasos. Ventanas ausentes ahogan pulmones. Sabor a sangre en la garganta y alucinante olor a muerte.

Se vuelven lentos los días. Largas se hacen las horas. Tiempo se derrite aumentando el dolor del vacío que se vuelve vida muerta.

Plasma negro recorre manchando este cuerpo enfermo en busca de aliento en el cliché de tiempos mejores, mejores al tratamiento insignificante. Condición anti-humana del sentimiento.

Acompaño la tristeza  en soledad moribunda. Como agujas que cosen la piel, como espinas que castigan y hacen daño.

Débil. Melancolía entierra la voluntad. Se lleva el peso existencial, la sangre. Mas no puedo ignorar esta condena que consume.

Realidad. Tiempo de luto y alegría. Gemidos que visten de llanto, entre delirios caminan.

No hay fuerza y se abren los ojos. Cicatrices quedan como recuerdo silencioso, recuerdo enloquecido, dibujo del alma tormentosa.

Y el cuerpo despierta, se convierte en flagelo de paredes blancas desteñidas. El grito alimenta miedo al eco sofocante.

Luces muertas. Otoño sin gracia que transcurre.

Se pierden los ojos en paisajes de locura. La mirada encuentra salida en ventanas imaginarias donde el aire refresca esta materia.

Aquí. Sentado mirando el cielo. Bien. Estoy sorprendido. Como todo simplemente cuelga junto. Y las nueves flotan lentamente. Bueno, no es increíble.

Daniel Cabrera. Lectura Chancho Seis 8/8/2012

Siclo de poesía, Librería Proyecciones

Evento del pasado miércoles 8 de Agosto

Sin título

I

Noche, arrebatas el calor del día, sol de temporada. Me vuelvo lento, nostálgico, pero sigo tibio pensando, creando ideas, usando la boca y mis manos para expresarlas.

Fantasma cerebral, impulso celular, una terminal nerviosa entre mis palabras y  la yaga.

No sé. Si es el frío o mi inutilidad antes las letras. Se borran, se enredan. Se presentan de forma efímera. Sin reaccionar. Se esfuman, huyen de la idea, creación inoportuna. Marchando al pasado donde yace lo que no recuerdo.

Pero sé, que no tiene relación con la palabra olvido. Recuerdo claramente que se arranca la idea y voz de este poema. Se mantiene el rencor punzante en la cabeza. Sensación de no escribir ni expresar, las sílabas que no escucho.

II

Nocturno me ha pillado en este laberinto, entre letras muertas, olvidadas, por esta mente turbia y mal engendrada. Que no sabe si escribe poemas o frases sin sentido ni orden.

Sin embargo, sigo aquí tendido inmóvil como individuo. Tumba. Añeja y pasó al olvido.

Incipiente lluvia negra, tu flema limpia mi garganta obstruida. Las gotas se vuelven sangre y tinta de este escritor cadáver entumecido. No-muerto de la realidad exigida y prisionero en sueño. Letargo a no escribir lo prometido. Lo correcto. Ojo y oídos juzgan como reyes infinitos.

III

Sigo dormido y mi cuerpo entre papeles. Acurrucado, afligido de recuerdos que no llegan.

Doy un golpe al muro. Me siento y soy víctima de la alucinación. Autor sonámbulo.

De a poco. Lento. Se animan las manos entre sueños prohibidos, que serán carne y alma de letras y palabras.

Mírame

Despierta, abre los ojos y mírame. Qué es lo que vez, un hombre o un monstruo,  híbrido entre bien y el mal, conflicto de horror entre cuerpo y alma. Pues lo que ves, es lo que soy. Un rugido inconforme.

Solo soy los restos de otros seres. Cobarde y débil para ser hombre. No tan bestia para vivir entre tinieblas. No soy suficiente para morir en este lugar.

Oculto en un agujero. Soy grieta. Margino mi identidad, la criatura que no ha encontrado la paz. Así poder vivir, para imaginar, con mis manos y voz, crear algo diferente.

No conozco más que esta oscuridad, me absorbe a la más profunda de las soledades.

Mientras me temen.

Este soy yo. Un ilusionista, pensador, artista.

Demonio, engendro insensible y rechazado. 

Que llora y está solo.

Pero si todo el sufrimiento de llanto ha logrado crear.

Si mi confinamiento solitario, ha conseguido tu mirada, ya me siento abrazado.

Si esta condena de odio y pasión ha estimulado la imaginación, para retratar con mi cuerpo los planos de tu figura.

Si el sueño silencioso ha dejado por huella, el boceto de tu rostro para que mi boca la remarque.

Si en realidad, todo esto ha servido para que tu belleza llegara ante mis ojos.

Ha valido la pena.